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| ALONSO MEJIA SANCHEZ |
EL
VINO VINO Y ME INVITÓ….
A la memoria de José Coronel Urtecho
El vino, espesa sangre tinta-pluma;
vino hoy y me invitó a escribir.
Entonces pienso en Julius Fiuzik, el
periodista checo colgado en Praga por los nazis.
Recuerdo a Gustina, su compañera creo que también colgada,
y el poema que le dedicó Neruda viendo los
muros fríos de la ciudad lejana.
Lo recuerdo ahora que también recuerdo que
una vez leí su Reportaje al pié de la Horca,
escrito en papel de cigarrillos (¡y yo
tengo internet!)
mientras yo estaba preso en una cárcel de
Masaya
–tres días por un delito que no cometí, como
dicen por ahí-
y fumé cigarrillos y compartí el pan de mi
madre con vándalos, violadores y asesinos.
Hermanos de cárcel y de sombras…
Lo dijo Bienvenido Granda: hay que estar un
día preso para saber lo que es la libertad.
(El vino me lo está hurtando una mosca
volandera)
Pienso en Manolo Cuadra, el poeta nica
que un día de mediados del siglo pasado
dijo:
“La pasión por las mujeres bonitas me llevó
a San José de Costa Rica”.
Ese poeta fue peón bananero y amigo de
Francisco Amighetti
y apuntó sus dardos periodísticos a la
United Fruit Company
-de él nos habla Emilio Quintana en su
libro “Bananos”: “el poeta más humano que pasó rozando mi blusa de peón y
escritor”, dijo-
Las mismas bananeras donde ahora despiden a
mis hermanos inmigrantes nicas y panameños indígenas por hacer sus huelgas.
Y esa frase de Manolo le gustaba a Julio
Acuña,
entrañable poeta que ahora duerme en
aquellas colinas verdes y perdidas en Grifos de Puriscal.
La celebraba riendo y abrazándome,
tanto que me dedicó un poema con una
dedicatoria que dice:
“Para Alonso mi hermano, por compartir el
gusto por las mujeres pequeñas”.
Pues entonces yo amaba a una hembra llegada
a San José desde esa tierra de la alegría que es Colombia.
Y mejor guardo este apunte/poema para
mañana y me apuro el último sorbo de mi soberbio y humilde vino.
Vino y me sacó esta conversación como quien
dice: a lo que vino vino.
Encinales de Higuito, Desamparados, Costa
Rica.
