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| Ricardo Rios. |
Fórmulas de la luz
I
De los calcetines que cuelgan de la cuerda del patio,
el sol pretende transformarse en un pie
que, apresurando su paso,
calumnia la luz.
II
Desde un molino cualquiera,
el viento que todavía puede secar
aquel cuerpo que destila
su propia oscuridad,
enronquece el pecho de alguien
que camina sobre la acera
borrando la tarde que se ha puesto a respirar
entre la gente que pasa
y sobrevive al bullicio de la ciudad.
III
La calle camina como una mujer
que van a despojar de sus ropas.
Un hombre pasa tanteándose
los malentendidos del sol
y las emergencias de la luz.
IV
Una mujer, hermoso como un bulto de carga,
asolea sus senos.
Lleva más de una hora
esperando que su leche caliente
en los calderos de su pecho.
Un niño abre la boca.
Su aliento atiza las brasas del fogón.
En ese momento, se percibe cómo las llamas
irritan la claridad de sus ojos.
V
Amanece.
Duele escuchar la gran explosión de campanas
multando el sueño de todos los que duermen.
El sol sepulta el amarillo de sus ropas.
Sea entonces negra la tierra
que da vueltas en el día.
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